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    ，境界之一就是将本来错综复杂的丝线解开，让他们各自平行，有各自的世界。因为人的思绪会在忽近忽远的拉扯中产生此生唯你的错觉，但他并不是你的，也并不是任何人的。

    你拥有不了他，你有的，都是他给你的，他的欢笑，他的拥抱，他的泪水，等等，前提都是他所给予的。其余的，都不是。

    他在你的生命里画了一个圆，无论那个圆再怎么大，也是有限的大，圆圈之外的，都是他自己的，那才是他本来的面目。”

    仁波切又说：“那些带着世俗功利的人来到这里，看到的还是他们自己的面容，听到的还是自己的苦悲。若是带着一颗诚挚单纯的心，就不会随那人潮进退，不会去碰那些掉漆的经纶，更不会在那沾满污浊之气的磨光的地面弯下自己的膝盖。

    有时候我们不知道自己要什么，才错误地把他人的理想当自己的梦想，把他人的作为标禀为自己的参照。

    活不出自己，活着又为何？”

    我回味良久，当下释然。

    第二天，我们告别仁波切和多吉，按照计划下一站是那曲，黄文问：“哥，还去不去了？”

    我本打算在那曲的祂怀山下，将我送给门齐宇的那颗子弹埋在那里。看着黄文一脸担心的样子，我笑笑：“不去了，心已经去过了。”

    我回头向远处眺望，那曲在远处氤氲出恢弘的光亮，我朝着前方伸出手抓了一把，捏紧拳头，然后松开，心想，这便是我们坚持了这么多年的梦想，现在一并还给你。

    我终于知道一个月前我发着神经不顾所有人的阻拦，执意要独自一人背负着我跟门齐宇的梦想走上西藏这条路。这里对于我们来说，对于我们的梦想来说，是一方净土，这里亘古不化的雪山，和凝重散香的厚土，便是给梦想留下的最后的风景。

    我不是来寻找什么，我是来归还他给我们的宁静，和安详。从此以后，没有门齐宇的世界，除了偏置一隅的怀念，便再也没有什么值得留恋。

    远方的格拉丹东山脉一茬一茬地从白云深处冒出尖来，厚重的行囊将足迹化印在风雪之途。我望着远方，厚重低沉的婆耶呢喃从怒江湖畔，从念青唐古拉雪山之顶汇聚而来，我看见远方纯净的蓝色的天空中，门齐宇穿着干净的白色t恤，背着吉他靠在北京东站的出站口，我看见他朝我挥着手，迎着阳光灿烂地笑着。我听不到他说话，只看见他的手指着远方。我擦掉眼泪顺着他的手望过去，一抹朝阳正推开积云立在玉浦峰顶，敲醒大地之梦的第一扇窗。

    （全文完）

    ☆、结束的话

    写在后面的话

    奥古斯丁说，每一个人的灵魂中，都有一种自在的力量推动着他去寻找自己的归宿，这种重量就是爱。

    随我而言都是个意外的决定，但说是结束，也并非结束。

    只是这一段感情在我的心里算是完整地画上了句号。

    最后一个章节里我想表达的意思很多，但是写的时候自己都被自己重复叠加的思维弄乱套了，所以写完后我读了两遍，感觉每一段我都想走再往下走，可是想了想，还是罢了。

    读不读得懂，不太重要了。

    我一直不知道应该怎么样收尾，这部小说我写了近四年，我的大学生涯，我癫狂热血悲痛珍贵美好的青春，很多都浓缩在文字里。有时候我会从第一张打开看，看到一半我也会嘲笑自己，说，

    ——靠，当年你也这么矫情啊，还生离死别呢???

    ——怎么当时那么喜欢用“吧”，这是起鸡皮疙瘩的节奏

    ——那么真挚热烈的情感表达，现在完全找不回了

    ???

    等等等等，但每次都是看了十几章，就看不下去了，因为心里会立马背负当时的情感和回忆，说重不重，但是压在心里有点难受。

    这本小说，其实也算不上整整意义上的小说，因为里面的人物似有若无，情节似真若假，但是情感都是可触可摸的，有时候我也会庆幸，这几年竟然码了这么让自己后来再看起来会起鸡皮疙瘩的文字。

    我从青涩孤傲长成世故顽劣（某人还是会觉得我跟小孩似的），不是我辜负了时光，是光阴给了穿上了盔甲。

    感谢你们听我看我絮絮叨叨这么久，每次看到你们的评论，我能感觉那个世界曾经有你们的目光驻足，足矣。

    最后关于我的联系方式???请看评论。

    窦卫